Un relevé n'est pas un plan. C'est une liste de nombres qu'on n'a pas encore obligés à se mettre d'accord, et il faut deux ou trois nuits de table pour savoir lesquels mentent. J'ai commencé le mardi soir, chez moi, calçada do Monte, la fenêtre ouverte sur les tuiles et les antennes et le bruit du 28 qui freine en bas. Les onze premières niches se sont mises en place toutes seules. Trente degrés chacune, à deux ou trois minutes d'arc près, ce qui est de la très belle ouvrage pour un ciseau du XVIIe. Douze fois trente font trois cent soixante. Un dodécagone est une figure docile.
La douzième refusait de fermer. Trente-quatre degrés, et pas trente-quatre par ma faute : j'avais tiré trois visées depuis trois stations différentes, et les trois donnaient le même écart. Ensuite il y a eu le reste. Les onze niches sont profondes de soixante-deux centimètres, à un centimètre près, sur tout le pourtour de la salle. La douzième fait quarante-sept. Son fond n'est pas sur le cercle : il fait une bosse vers le nord, la bosse d'un trou creusé dans un mur qui était déjà fini, par quelqu'un qui n'avait pas la place de reculer.
J'ai repris mes photos, et j'ai regardé les coups. Les onze ont été taillées au biseau large, par passes régulières, main droite, un outil de carrier qui savait ce qu'il faisait. La douzième a été attaquée à la pointe, par petits coups pressés, et à deux endroits l'angle a sauté et personne n'est revenu le rattraper. On ne creuse pas une douzième place dans une salle faite pour douze. On la creuse dans une salle faite pour onze, le jour où il faut soudain ranger quelqu'un de plus.